Люди пишут разные стихи. О счастье, суициде, неразделенной любви, счастливой любви...
А он писал о своем существовании.
Он уже давно не жил. Серые дни в этом городе тумана и дождей нельзя было назвать жизнью.
Может быть, поэтому он так заботился о тех, кто ушел из этого мира. Устраивал им последний праздник. Может быть, он им завидовал. Никто об этом не знает. И, скорее всего, не узнает.
Он просит подарить ему смех. Многие считают его безумцем, но, может, смех - это единственное средство от безумия, которое у него осталось. Никто не замечает, как плачет ночами тот, кто идет по жизни смеясь.
У его стихов никогда не будет счастливого конца.
Когда наступит очередной сырой вечер, когда снова пойдет дождь, он возьмет в руки перо...
Возможно, однажды кто-то найдет эти стихи и всё поймет. Возможно.
В глубине души он понимал, что все эти "может быть" и "возможно" - просто бред романтика. Чудес не бывает.
Никто не узнает, что на самом деле творится в мрачном здании с вывеской "Undertaker".